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Buon compleanno Elvis, “The rock n’roll matador”. Una carriera segnata dalla chiamata alle armi

Federico Falcone

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Buon compleanno al Re che quest’oggi avrebbe compiuto 85 anni. Elvis Presley non è stato un semplice musicista o una semplice icona. E’ stato di più: un’esplosione rivoluzionaria pari a quella di un Big Bang. In molti gli attribuiscono la nascita del rock, per lo meno come lo conosciamo noi. E probabilmente è vero. Elvis Aron Presley from Tupelo, Missisippi, ha stravolto i canoni della musica, li ha ingigantiti e portati a un livello mai visto prima.

Elvis “The Pelvis” – soprannome dettato dalla tipica movenza del bacino – era destinato a essere il più grande, nonostante non si sia mai esibito fuori dagli Stati Uniti (a eccezione di qualche show nel confinante Canada). Un talento puro, cristallino, evidente fin dalla tenera età. Fin quando, a due anni, si aggregò al coro delle Assemblee di Dio del suo paese, la funzione religiosa in voga in quegli anni. La leggenda narra che, una volta dentro al luogo di culto, sono state sufficienti le prime note per farlo scappare dalle braccia della madre per andare a unirsi agli altri musicisti.

A detta di molti è stato quello l’imprinting di Presley con la musica. Da quel momento in avanti è stata una continua ascesa. Cori, piccole esibizioni in famiglia, primi passi da ballerino e, soprattutto, la presa di coscienza di voler cavalcare il sogno del rock n’roll attraversando sonorità blues, gospel e country. La fusione di questi generi ha determinato l'”Elvis sound“. Aveva 10 anni quando partecipò a un concorso per giovanissimi autori. Arrivò quinto grazie alla sua versione county di “Old Sheep“. L’anno successivo ricevette in dono la sua prima chitarra.

Ma tutto questo avrebbe rischiato di svanire in concomitanza della chiamata alle armi. Era il dicembre del 1957 e si trovava sul set del film “La via del male” quando fu raggiunto dalla telefonata che lo invitava a presentarsi per adempiere al servizio di leva. Elvis non si tirò indietro ma chiese e ottenne di essere temporaneamente dispensato. Il tempo di finire di girare la pellicola. L’arruolamento slittò dunque al marzo del 1958. Si unì al distaccamento di Fort Chaffee, nell’Arkansas, assegnato alla scuola per “addestramento carristi” – terza divisione corazzata – con il seguente numero di matricola: 53310761. Un numero, un culto.

L’interesse mediatico attorno alla sua figura e al suo arruolamento furono leggendarie. Tutt’oggi non c’è nessun paragone capace di stare in piedi. L’avvento del King nell’esercito dell zio Sam fu episodio epocale per stampa, media e società. Intervistato sul suo stato d’animo, rispose: “Se sembro nervoso… è perché lo sono! E’ una grande esperienza. L’ esercito può fare di me ciò che vuole. Milioni di altri ragazzi sono stati chiamati, e io non voglio essere diverso dagli altri“. Un entusiasmo che però durerà poco. Al suo ritorno negli Stati Uniti era fortemente cambiato. La sua musica ne risentì, spostandosi verso terreni più melodici e adatti a un pubblico non solo di teenager ma anche più adulto.

Dopo pochi mesi fu inviato a Brema, in Germania. Era il 1 ottobre del 1958. Vi rimase fino al 5 marzo 1960 . Come carrista si unì ai commilitoni di stanza a Friedberg, assegnato alla Ray Barracks, zona presidiata dai tempi della fine della Seconda Guerra Mondiale. Pare che rifiutò ogni singola forma di privilegio dettata dal suo essere una star. Si adattò allo stile di vita dell’esercito e, così facendo, guadagno il rispetto dei colleghi. I tedeschi iniziano chiamarlo “Rock n’Roll Matador“, alcuni in senso dispregiativo, altri presi dall’entusiasmo di averlo lì, nella loro città. Immaginate voi di avere Elvis Presley sotto casa: la leggenda, il Re, il rivoluzionario, il divo, la star. Chiamatelo come volete, la vostra euforia non avrebbe limiti.

Ma, per quanto il tentativo di essere trattato come gli altri compagni di battaglione fu nobile, all’atto pratico non fu rispettato in via tassativa. Chiese – e ottenne – di portare con sé parte della propria famiglia, oltre che alcuni amici. Con questi visse prima all’Hilberts Parkhotel e poi all’Hotel Grunewald prima di trasferirsi in una bellissima villa a Bad Nauheim, in Goethestrasse 14 dove soggiornò per tutta la durata della sua permanenza in Germania.

Durante quel periodo in Europa non andò tutto per il verso giusto, però. Il decesso della madre lo mise a dura prova, da un punto di vista emotivo. Fu proprio in quei mesi che iniziò ad assumere la benzedrina, farmaco “stimolante” da cui non si staccò mai più. Diventò, quindi, una concreta forma di dipendenza. Con il tempo, e con il ritorno in patria, arrivò ad ammetterlo, mostrandosi fragile e al tempo stesso determinato circa uno stile di vita che non avrebbe più abbandonato.

Di tale dipendenza incolpò – con un pò troppa facilità – la noia accumulata sotto le armi. Affermò che fu proprio questa a stimolarne la creatività. Non solo artistica ma anche sportiva. Si avvicinò al karate, che divenne una sua grande passione. Tra i dispiaceri prodotti dalla carriera militare ha sempre messo davanti quello di non essere riuscito a incontrare Brigitte Bardot. Si congedò dalla Germania con i gradi di sergente. Una delle frase più simboliche legate alla sua figura e alla sua militanza sotto le armi fu pronunciata da John Lennon: “Elvis non è morto oggi — quel tragico 16 agosto 1977 morì il giorno in cui iniziò il servizio militare“.

Circa un paio di anni fa, a Friedberg, cittadina dove, come detto, prestò il servizio militare, ha ricevuto un omaggio del tutto particolare: un semaforo, nei pressi della piazza intitolata al “Re del rock“. Al posto del classico omino presente in tutti i semafori del mondo c’è la sagoma di Elvis nella sua classica posa a gambe divaricate e bacino inarcato. Un ricordo impossibile da affievolire.

Fondatore e direttore editoriale del magazine The Walk Of Fame. Nato e cresciuto in Abruzzo, è diventato giornalista pubblicista dopo aver completato gli studi in Giurisprudenza. Appassionato di musica, cinema e teatro, avrebbe sempre voluto essere il Will Smith di Indipendence Day o, tutt'al più, Aragorn de "Il Signore degli Anelli". Vola basso.

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The Jaded Hearts Club: come un “gruppetto di amici” creò la supercoverband dei Beatles. E anche molto di più

Muse, Blur, The Last Shadow Puppets, Jet, The Zutons e, occasionalmente, ¼ di Beatles. Una line up che manderebbe in estasi qualsiasi amante della musica

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Muse, Blur, The Last Shadow Puppets, Jet, The Zutons e, occasionalmente, ¼ di Beatles. Una line up che manderebbe in estasi qualsiasi amante della musica. Ma non stiamo parlando di un evento irripetibile, bensì del gruppo che da qualche anno si è mosso dalla penombra inglese, infiammando il più che leggendario 100 Club di Londra.

Non solo sono stati descritti come la cover band definitiva dei Beatles, spaziando agilmente da “Please Please Me” a “Helter Skelter”, ma hanno riportato sul palco l’energia di pezzoni come “Gloria” e “My Generation”. La formazione, prima Dr. Pepper’s Jaded Hearts Club, si è già esibita in tutto il mondo e nel 2017 supporta il live di Roger Daltrey (Who) alla Royal Albert Hall di Londra. Non il classico debutto live per parenti e amici.

Scopro il tutto con un post Instagram di Matthew Bellamy, data 29 settembre 2017:

“Top night. Newfound respect for macca’s bass playing. Happy B’day Jamie. We are @drpeppersjadedheartsclubband”. [https://www.instagram.com/p/BZo62jYjqoy/?utm_source=ig_web_copy_link]

Troppe facce note in un solo video per non indagare! Certamente non ha bisogno di presentazioni il creatore di questo post: voce, chitarra e visioni psichedeliche dei Muse, dall’inconfondibile presenza scenica. Al microfono, riconosco subito Miles Kane, attualmente in carriera solista dopo i successi con varie band tra cui i The Last Shadow Puppets, fortunato progetto col suo amico di merende Alex Turner (Arctic Monkeys).

Fanno parte dei Jeaded Hearts Club anche Graham Coxon dei Blur, Sean Payne dei The Zutons e Nic Cester. Proprio Nic, ex voce dei Jet che ogni tanto si riformano, ha regalato non poche gioie ai fan italiani: una travolgente versione di Back In Black sul palco di S. Siro insieme, guarda caso, ai Muse; un debutto come solista nel 2017 con il l’album Sugar Rush (che ha un cuore italiano, data la collaborazione con i Calibro 35, la produzione a cura di Tommaso Colliva, e la residenza di Nic a Como); apre tutte le date italiane dell’ultimo tour dei Muse; e si esibisce nel Bel Paese con i Milano Elettrica (in cui suonano anche Sergio Carnevale dei Bluvertigo e Adriano Viterbini dei Bud Spencer Blues Explosion). Per non farsi mancare nulla, Nic ci ha svelato anche il suo lato vintage sul palco dello Swing Crash Festival di Como, voce inaspettatamente azzeccata per il genere.

Nessuno comunque si aspettava che i Jeaded Hearts rimanessero solo una cover band, ed infatti ecco qui il loro primo singolo Nobody But Me, uscito proprio lo scorso 2 marzo.

Una chitarra apre il primissimo secondo della canzone, basso e batteria si aggiungono e creano un mood tranquillo ma incalzante, scandito da un clapping contagioso. Le strofe hanno un gusto d’altri tempi, un assolo di chitarra con una distorsione più moderna si infila nel ritmo allegro e ci riporta agli anni 2000. Il basso continua a viaggiare e spiana la strada alla voce insolente di Miles Kane, che ci ripete ossessivamente che nessuno-sa-fare-cose-come-me, e ci crediamo tutti perché quando hai dei riff così, un sound così, una band così… non hai troppi rivali!

Nobody But Me, cover del brano del 1962 degli Isley Brothers, è una canzone semplicissima. Non cercherò di farne una gemma o una pietra miliare, ma soddisfa aspettative e appetiti dei fan di ogni pezzetto che compone la band. Non ci sono esagerazioni, forse proprio quel micro-assolo di chitarra ma ci aspettavamo anche quello. È la stessa band a suggerirci l’immediatezza della loro musica e a dirci cosa sono gli Jeaded Hearts: basta mettere una giacca di pelle, occhiali da sole, e il gioco è fatto. È l’estetica del rock puro e semplice di cui c’è sempre bisogno!

E se c’è cotanto ben di Dio sul palco, perché se ne parla ancora così poco? Di certo il lancio del primo singolo non sta passando inosservato, ma c’è qualcosa di strano nel marketing delle side-band. Si inizia di nuovo da zero, anche se tutti sono parte di alcune delle band più famose al mondo. Si inizia da una serata live con gli amici, quando uno di loro voleva solo una cover band dei Beatles, e ci si ritrova con delle rockstar che diventano un tutt’uno e danno vita a nuove produzioni. E lo fanno solo per loro perché, alla fine, ognuno si diverte come può e questi ragazzi possono fare grandi cose, come nessun altro sa fare

Marina Colaiuda

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Pink Floyd a Venezia, quel concerto leggendario tra polemiche bigotte e cumuli di rifiuti

Federico Falcone

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Stime ufficiali parlano di duecentomila persone, ma la verità è che quel giorno, a Venezia, avere reale contezza degli spettatori presenti era pressoché impossibile. Gli spazi, gestiti e organizzati in modo tale da ospitare la folla, però, non potevano tenere conto di chi si affacciava dai balconi, di chi era sui tetti, di chi, a bordo della propria imbarcazione, anche se distante, fissava con occhi estasiati il palco, consapevole di vivere un momento irripetibile. Quel 15 luglio del 1989, i Pink Floyd scrissero una delle pagine più belle della loro storia.

La band inglese, al tempo guidata dal chitarrista David Gimour ma orfana di Roger Waters, uscito dal gruppo quattro anni prima, non ha mai nascosto la profonda attrazione per le bellezze artistiche e archeologiche del nostro paese. Antonomasia di ciò è il live a Pompei, concerto capace di trascendere la mera esibizione musicale per consegnarsi alla storia come uno dei momenti più emozionanti ed esaltanti mai immortalati dal grande schermo. Uno show a tratti surreale, quasi onirico. La classe dei Pink Floyd al cospetto dell’anfiteatro romano più conosciuto al mondo, secondo solo, per fama, al Colosseo di Roma.

Dall’uscita di Waters all’esibizione a Venezia i Floyd registrarono un album, il controverso “A Momentary Lapse of Reason“, in cui però l’assenza del cantante e bassista si avvertiva come un macigno sullo stomaco, e pubblicarono un live, “Delicate Sound of Thunder” (da cui fu tratto anche un video). Se da un lato, quello creativo, si manifestava una brusca frenata, da un’altro, quello dell’appeal sul pubblico, la band inglese non risentì del tutto dell’uscita del suo naturale leader. E’ vero, l’assenza di Waters ridimensionò l’immagine del gruppo e certamente non contribuì a favorirne gli apprezzamenti da parte dei fan di ultima data, ma gli autori di quei capolavori senza tempo chiamati “The Wall” o “The Dark Side of the Moon“, giusto per citarne due a caso, erano in possesso di talmente tanta qualità, anche in chiave live, da richiamare folle oceaniche.

David Gilmour, Nick Mason e Richard Wright lo sapevano, ne erano certi. Quel giorno, a Venezia, stupirono tutti, confermando il loro status di divinità musicali viventi con un concerto memorabile. Il costo del biglietto? Zero mila lire. Il concerto fu gratuito. E poi lo stage, su una piattaforma galleggiante. Qualcosa di folle, geniale, magistrale. Non stupisce, quindi, che in decine di migliaia si riversano su una delle città più belle del mondo per assistere all’ultima tappa del tour italiano della band inglese.

Ma non andò tutto liscio. Già dai giorni precedenti all’esibizione era chiaro che vi sarebbero stati dei problemi di ordine pubblico. Non vi era un percorso predefinito e chi conosce Venezia sa perfettamente che tra le sue caratteristiche non vi è quella degli spazi aperti. Inevitabilmente si crearono ingorghi, con lunghe file di gente incanalata che tentava di avanzare facendosi spazio tra i piccoli vicoli della meravigliosa città lagunare. Piazza San Marco venne presa d’assalto.

Col passare delle ore la tensione aumentò, fino a sfociare nelle cariche della polizia contro diverse decine o centinaia di ragazzi affollati, impazziti di fronte alla possibilità di vedere un concerto che non avrebbe mai più avuto un seguito. Un evento unico a cui tutti volevano assistere ma che avrebbe generato qualcosa come 400 tonnellate di immondizia e rifiuti di vario genere. Ci vollero giorni per ripulire completamente la città. La band, però, entusiasta all’idea di esibirsi il giorno del Redentore, cioè il giorno che a Venezia simboleggia la fine della peste e che si tiene il secondo sabato di luglio, partecipò di proprie tasche alle spese sostenute per mettere in piedi il concerto. Ripetiamo: i Pink Floyd finanziarono un loro concerto. Pelle d’oca.

Artefice dell’appuntamento, in principio identificato con un banale e generico “Venice, the lagoon“, fu Francesco Tomasi che, dopo aver portato i Pink Floyd per tre date all’Arena di Verona, due a Livorno e due a Cava dei Tirreni (fantastico, ndr), ebbe il lampo di genio – più una visione a dire il vero – di allestire un palco galleggiante di fronte a San Marco. Roba che solo a pensarla mette i brividi. Dio benedica i sognatori. Ma, anche qui, non andò tutto per filo e per segno, perché l’evento non fu originariamente pensato per essere realizzato nella Laguna, bensì sulla terra ferma, sull’isola della Giudecca. Dai rilievi dei tecnici e della commissione sulla sicurezza, emersero chiaramente criticità sulla sicurezza pubblica e sulla gestione dell’evento. Scattò quindi il piano B, quello che conosciamo.

Abbiamo citato i grossi cumuli di rifiuti e l’incredibile calca che non si riuscì a gestire in modo coordinato, ma non si possono non tenere in considerazione le scarse condizioni di igiene o di sicurezza oppure il formidabile lavoro di chi si preoccupò di allestire il palco, montare l’impianto audio-luci e quindi fare gli allacci della corrente. Il tutto su una piattaforma galleggiante lunga 97 metri, larga 27 metri e alta 24 metri. Un’impresa macroscopica, anche quella di tenere a freno lo humour contrastante della popolazione locale. Tra chi lamentava che tutto ciò avrebbe snaturato la festa del Redentore e chi tentò di boicottarlo fino all’ultimo, c’era anche chi, addirittura, ipotizzava che i volumi avrebbero causato il crollo del campanile.

Per la cronaca: la Soprintendenza alle Belle Arti stabilì il limite massimo di 60 decibel, non uno di più. Sempre la stessa Soprintendenza, però, non acconsentì all’utilizzo dei bagni chimici. Il motivo? “Decoro pubblico“. Secondo le stime dell’epoca, il concerto costò qualcosa come due miliardi di lire. Circa la metà di questa somma fu investita dalla Sacis, una società che vendette al resto del mondo i diritti televisivi per trasmettere il concerto in diretta per conto di mamma Rai. Grossi incassi li ebbero i commercianti, molti dei quali, in virtù dell’appuntamento, alzarono i prezzi dei propri prodotti in maniera spropositata.

La giunta comunale, di concerto con il Prefetto, valutò addirittura l’opportunità di annullare l’evento ma poi, ragionando con il cervello anziché con altre parti del corpo, ritenne più giusto che lo stesso si svolgesse. Non parliamo di settimane precedenti, ma di ore prima. Fino all’ultimo è stata valutata questa possibilità. Resta un mistero come lo avrebbero comunicato ai duecentomila spettatori senza che questi insorgessero.

Già, ma il concerto? Andò tutto relativamente bene, nel senso che venne portato a termine in modo del tutto indolore anche se, a causa degli stacchi pubblicitari della diretta, venne chiesto – e ottenuto – che Gilmour riducesse i suoi assoli. L’esibizione dei Pink Floyd durò solamente novanta minuti. La band suonò quattordici brani. A conclusione dello show si tennero gli immancabili giochi pirotecnici, tipici della festa del Redentore.

Setlist:

Shine On You Crazy Diamond (Part I-V)
Learnint to Fly
Yet Another Movie
Round and Around
Sorrow
The Dogs of War
On the Turning Away
Time
The Great Gig in the Sky
Wish You Were Here
Money
Another Brick in the Wall (Part 2)
Comfortably Numb
Run Like Hell

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Buon compleanno Terence Hill: da Trinità a Don Matteo, sempre al fianco degli italiani

Quello sguardo, quegli occhi di ghiaccio, non smetteranno mai di entusiasmare i suoi fan. Non tramonterà mai quel sorriso così coinvolgente e carismatico. Sarà impossibile dimenticare le innumerevoli battute dei suoi film leggendari

Federico Falcone

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“Mio nonno mi ha insegnato il segreto per avere una lunga vita: non fare niente per accorciarla”

Chissà che questa battuta, pronunciata da Trinità nel celebre film “Continuavano a chiamarlo Trinità” non avesse un fondamento di verità. E scusate la rima. Il protagonista della celebre pellicola, interpretato da Mario Girotti – meglio noto come Terence Hill – evidentemente deve aver fatto bene i compiti e preso alla lettera quanto rivelatogli dal nonno stesso. A distanza di 49 anni dall’uscita nelle sale cinematografiche del film che lo ha consacrato, infatti, si diverte ancora come un bambino e oggi, da eterno sognatore quale è sempre stato, si trova a spegnere 81 candeline che coincidono in gran parte con una bellissima carriera.

Alzi la mano chi non ha mai visto un suo film in compagnia del compianto e mai troppo amato Carlo Pedersoli, alias Bud Spencer. Quasi sicuramente questo appello non vedrà alcun braccio sollevato. Nel caso in cui, però, così non dovesse essere, allora si tratterà di qualcuno che molto probabilmente ha vissuto sulla luna negli ultimi 60 anni. E, in questo caso, sarà giustificato. Niente cazzottone a martello sulla testa.

Per quelli della mia generazione (30/40 anni) Terence Hill e Bud Spencer sono stati come dei padri spirituali, delle guide che, nel corso degli anni dell’adolescenza, ci hanno affiancati nei momenti bui e nei momenti di felicità. Nel bene o nel male loro c’erano e sapevi che potevi sempre contare su quella comicità che li ha resi i migliori; mai volgari, mai sopra le righe, mai altezzosi, mai costruiti. Trinità e Bambino, per chiamarli con i nomi di due dei loro personaggi più amati di sempre, sono stati più di comuni attori. Nonostante le due carriere spesso e volentieri abbiano viaggiato sugli stessi binari, anche da soli hanno lasciato il segno.

Per Hill vale sicuramente il discorso con Don Matteo che da un decennio a questa parte tiene incollati allo schermo milioni di telespettatori. Un format riuscito alla grande che non vuole saperne di cedere il passo alle serie tv più moderne, più complesse nelle trame, più cool, più dispendiose. Dove c’è il personaggio amato – e Terence lo è per davvero – c’è il successo. Dettato, quest’ultimo, da qualcosa che, al netto del talento e delle idee, non si può comprare: l’amore del pubblico, la cosidetta famiglia allargata. Con Bud Spencer il legame si è definitivamente interrotto il 27 giugno 2017, quando l’ex campione di nuoto è volato in cielo. Insieme hanno promosso la diffusione dello spaghetti-western, genere di punta della produzione italiana degli anni ’70.

Terence Hill è ancora oggi uno tra gli attori italiani più amati in assoluto

Quello sguardo, quegli occhi di ghiaccio, non smetteranno mai di entusiasmare i suoi fan. Non tramonterà mai quel sorriso così coinvolgente e carismatico. Sarà impossibile dimenticare le innumerevoli battute dei suoi film leggendari. Sarà impossibile smettere di volergli bene, di sentirlo uno di famiglia e di volerlo accanto sempre e in ogni circostanza. Perché, caro Trinità, per chi è cresciuto guardandoti allo schermo, non c’è Hollywood che tenga, non ci sono supereroi Marvel che possano sostituirti, non ci può essere western dei fratelli Coen capace di far passare in secondo piano i tuoi. La saga di Trinità, “Chi trova un amico trova un tesoro”, “Dio perdona…io no”, “…Piu forte, ragazzi”, “Altrimenti ci arrabbiamo”, “Pari e dispari”, “Il mio nome è Nessuno”, “Renegade, un osso troppo duro”, “Lucky Luke”, sono solo alcuni dei suoi film immortali. Anche tra 100, 200, 300 anni, si parlerà di te, dei tuoi film e del tuo fratellone Bud. Buon compleanno!

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